Antes de contar el cuento

Antes de contar el cuento
Suenan los tambores. Te van sacando de tu cuerpo.
Sin saber, cambia la mirada hacia el lejano horizonte propuesto.
Y el nido queda deshecho, para cuando se apaguen las luces.
Se llena de canciones mudas el centro de tu nombre.
Olvidas peinar pensamientos, labarlo al río
Y echarlo a volar con las mariposas.
Te vas, así, muy temprano.
Desnudo.
Con las manos abiertas a la cuestión.
Aquello que siempre haz querido puede que esté allí.
Los ojos vidriosos, los labios húmedos.
Los pies agitan el camino lejos del dolor o del cansancio.
Frente a la voz, dejas caer las últimas espadas
Pendiente de una luz cualquiera para echarte a correr
Rumbo a la gloria.
Pero no.
Todo termina y viene, sin tocar la puerte, la soledad más terrible.
Vuelves a aquél lugar.
Todo está frío.
Los fogones apagados.
Los bichos arrastrandose de un lugar a otro por el piso.
En las paredes lloran los lagartos.
Te deja llevar hasta un rincón cualquiera por el viento.
Hasta que griten las chicharras,
De que el cuento ha de ser contado.
Dejando apagar tu fuego
Una y otra vez.

Miro ese canto inútil del cansancio

Miro ese canto inútil del cansancio.
Con voz doblada se despiertan las formas.
Ya sin ruido
La molienda deshoja fabulas.
Esta vez sin moralejas.

Caballo de madera

No me tienta la memoria.
Hay más vuelo entre la ceniza que en el firmamento.
No se trata de lo que haya sido
Sino de cómo fué.

Viajar en compañía es una tentación.
La soledad se hace compañera del caminante
Encadenado a su destino.
La gloria cercará el horizonte
Y con la noche se borrará su última huella.

El nuevo amanecer hablará de una historia cualquiera.
Con el último suspiro
Se irá sobre el viento
Quién sabe a donde.
Galopando hacia la tormenta.
Tras cesar la lluvia y el vendabal
Nacerá el olvido.

El lenguaje verde

Todo empieza quién sabe con qué.
El hecho es que había que ponerle nombre y apellido
A lo que iba sobre el viejo reloj.
Vinieron las palabras y el otro significado de la palabra.
Se escondió otra verdad entre la verdad inventada.
Luego se hizo infinito el por qué de las cosas.
Los mares separaron el planeta para evitar que las palabras se volvieran espadas.

Así es que tú serás el paraíso y yo el peludo que desciende del árbol.
Luego esto es mío y aquello no es mío pero igual me lo quedo.
Para evitar atropello yo seré la ley.

Y ahí nos confundimos. Todos a la vez.
Dejamos las cuevas y los dibujitos en las paredes.
El mamut se murió de pena.
Lo del terodactilo no tiene madre:
Se fué a vivir a un monasterio y allí perdió sus alas
A dos de tres caída.
Donde el contricante era el árbitro a la vez...

La pena del desamor nos produjo frío.
Entonces nos vestimos...
Y por ahí maría se va hasta el día de hoy.
Con las palabras hicimos una historia de la historia´.
La ceniza guarda la más pulcra verdad
Lejos del fuego y la mirada...

Que es cosa de otro cuento.

Huellas del camino

Un paso
Dos pasos
Y se hizo el camino.

Voces de arena

Tentado a volar
Icaro quemó sus sueños por un instante de gloria.
Su caída no fué su caída. El impacto le puso de pie nuevamente.
Guardó sus alas, entonces ya no quiso ir hacia arriba
Voló con el viento hacia el horizonte
Siempre con los pies sobre la tierra firme.
Hay muchas variantes en su marcha eterna hacia la luz.
Pero ninguna le precipita hacia un vacío incierto.
Icaro es el mar. Icaro es el canto inolvidable de las olas.
Icaro es el hombre que va por la orilla durmiendo serpientes
De arena
Y despertando caracolas.
Su voz se hace el tiempo y las huellas.
Contando historias pequeñas
Susurros frágiles que duermen sobre lo verde de las hojas.
Que beben del rocío.
Y respira en el canto de los gallos.

Su vuelo es más alto ahora.
Porque vuela con el sol.
No hacia el sol.

Mira que sencillas palabras hacen la vida

Un poco despues de atravezar el laberinto
vino todo lo necesario para respirar.
Y ni un gesto hizo falta...
Mira que sencillas palabras hacen la vida

Viernes19

De todo está hecho el todo.
Amo el vuelo apasionado. Me dejo llevar por las cosas que van
Con el corazón en la mano.
Pero hoy es un día cualquiera.
Y me debo al silencio.
Viernes 19.

La barca del destino

La barca
En ocaciones se poza en medio de la tormenta.
Al ancla le crecen las alas. y sube.
Las olas deletrean el tiempo. Húmeda concepción
Del correr
Del detenerse...
La barca se sonríe, Recostada de las cadenas.
Los remos duermen profundamente, al lado de un cántaro.
(Que se despostilla el óxido incipiente)
Solo el viento está atento al camino.
(Sus brazos agitan el mar. Su cuerpo recubre la barca.
Su larga cabellera se humedece y anida a los peces)...

El camino va con todos. Con el ancla en las nubes
Con las enormes olas
Con los remos dormidos
Con el cántaro de achicar
Con las cadenas, que son astas
Cuando hay silencio entre las agujas del reloj...
Con la mansedumbre de la tormenta
(En cansancio momentáneo)
Volverá por esos caminos que traza la mirada
El caminante.
Hasta el puerto. Las amarras esperan,
Como perro fiel,
Porque sabe que aquél que espera
Llegará cuando llegue.

cantata

Hay muchas formas de ver. la tuya es mejor, mucho mejor de lo

que sientes que es. De todas maneras, te habla una voz que va

de playa en playa esperando ver volar peces y grande oleajes

de caracolas. Muchas palabras tienen que ver con muchos

silencios. El tiempo se aproxima, con lentes oscuros y larga

chamarra diciendo que es el viento. Entra con esa pequeña

cortesía. La existencia tiene segundos que parecen eternidad y

eternidad que parecen segundo. Pero claro. estamos hablando

que recomponemos las palabras como notas musicales. soplamos o

razgamos. segun sea el instrumento. volamos o corremos. segun

sea sueño o realidad. pero las calles nos llaman a su frialdad

y descontento. antes de un baño, somos el asfalto mismo. el

tiempo. claro. el tiempo. la existencia. un cigarrillo. el

humo bailando con cada segundo que sorbemos. la noche o el

día. todo. viene. el futuro. el presente. el pasado. se achica

el lugar. nos corre el sudor. miramos con ojos desorbitados.

afuera suenan bocinas. alguien que suplica ser oido. pero no

es silencioso el silencio. pero claro. estamos hablando del

yo. del tu. de todo aquello que significa el no-otro.
Y así hasta que amanezca o se acabe la tinta.

El circo de la vida

Ayer, en barquitos de papel,
Ibamos por los siete mares.
Hoy nos ahogamos en las gotas de lloviznas cotidianas.

El baile nos eleva sobre el viento.
Se fué la inocencia.
Saltar sobre el reloj.
Girar sobre los caminos empedrados de flores de papel.
Cada paso. Una espina. El hombre, entonces,
Se convierte en asfalto.
Maquilla su mirada. Maquilla sus palabras.
Se hace estatua en los parques,
Sumergiéndose entre un millar de palomas
Y perros cansados
Que ya no ladran a la luna.
Contorsiona entre los fríos bancos milenarios.
Y luego la noche.

Equilibrista de sueños ambiguos.
Sale a la calle
Pregonando nuevas alegrías. Sonrisas y emociones.
Y regresa prematuramente a su nido
Sin aliento.
Le esperan mil espejos tras la puerta.
Se cierran las paredes. Solo ruidos lejanos.
Los mismos de ayer y del día tras-anterior.

Entre colores y malabarismos huecos...
El circo de la vida.

Ayer, en barquitos de papel,
Ibamos por los siete mares.
Hoy nos ahogamos en las gotas de lloviznas cotidianas.

Corazon errante

Digamos que estás desnudo
Y que hay una canción en tu alma
Que, como un río de agua viva,
Busca llegar al mar.

Un canto al corazon

universo

Cada paso es un mundo que gira. Que se mueve.
Que regresa.
El universo se hace a fuerza de muchos pasos.
Y luego el camino.
Cada hombre es el universo.
Cada pensamiento es un paso.
Y luego el camino.
Cada luz o sombra es un universo.
No todo lo que se ve ha de observarse.
El universo es más que un cuerpo expuesto a sol y tiniebla.
Cada caminante tiene sus propios pasos y sus ojos particulares.
Y luego el camino.
Por los siglos de los siglos.

Imagen de ciguapa

Brujula

La vida camina con nosotros
fiel a nuestros errores
Fiel a nuestras virtudes.
Con ambos hace destino.
Sin cubrirnos el camino
Sin hacer muros del caminante
Vamos con ella
Fiel a la fidelidad
Certeros e inciertos.
Fuego y ceniza.
Y en todo,
Vivimos.

El cántaro

Un paraíso de sombras se diluye
Cuando amanece
El cántaro.
Húmedo de rocío,
Entre la oxidada sonrisa
De su cuerpo antiguo...
La templanza se ha posado en la rama de sus recuerdos
Y ha hecho nido el brillo imperturbable de la fe.
El tiempo es arena movediza.
Todo tiembla en su rígido cuerpo
Menos el miedo a volar por sobre
El muro de papel
Que forjaron otras manos peregrinas.
Sale el sol.

creer

El hombre cree en lo que cree.
Sea ciencia, tecnología o religión.
En las piedras
En la naturaleza:
Reza
Canta
Danza
Mientras va hilvanando su espíritu de luces;
De voces inconclusas,
De pasiones celestes
Y de perfume...
Yo creo en lo que el hombre cree
Aun sea en el canto de los gallos
Tras cada amanecer.