Nubes. Más cerca del sol que de la lluvia,
colgadas sin amarres. Como una ilusión celestial.
Mientras las calles y los árboles van con el reloj
Y el hombre deletrea el cantar de los duendes.
Nubes. Fábulas sobre el asfalto. Dormidos
Dentro de la historia de lo cotidiano.
A paso de concreto. Y allá arriba,
Como si no fuera lo mismo
Se dibujan los caminos olvidados,
La pasión fecunda del sueño.
El canto de los dioses.
En la ficción celestial tambièn hay caminos, sólo hay que empezar a recordarlos y recorrerlos.Bellas imágenes y el poema perfecto en ese sueño. Besos
ResponderEliminarEn los sueños se alcanzan las nubes sin escaleras claudia. Un hombre y una mujer pueden ser lluvia y tormenta entre las nubes, con la vista en la pasión, mientras se tejen alas al viento. En la ilusión, los hombres van allá donde se posa su mirada y van desnudos. Mil besos.
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